Buenos Aires, 29/09/2020, edición Nº 2876
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“Vagones que arrastran la eterna mishiadura”

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El Once, barrio de putas baratas y borrachos tirados en la vereda; también de pobres sin hogar; de inmigrantes limítrofes sin identidad; de cartoneros durmiendo en la plaza “Miserable” (o Miserere, como gusta que le llamen); de mil bondis que paran en el mismo metro cuadrado y que no transportan una sola ilusión; de negocios que exhiben Madre último modelo al mejor postor; de rateros y ratas que duermen bajo el mismo techo; de canas que envejecen de rencor; barrio de subtes, línea A de atorrantes y B de barato, con vagones que arrastran más acá o más allá la eterna “mishiadura”.

Por Fabio Tiberi
Con su avenida Rivadavia y las mil intersecciones que después del semáforo cambian de nombre, pero no de pobreza ni de amargura. Con su muerte de domingo y las vallas sobre los candados, centinelas de mercadería en liquidación. Barrio olvidado, ennegrecido, arruinado, quioscos de revistas ofreciendo lo imposible por $ 3,50 a algún alma errante cautiva de placer. Florerías que nunca cierran y transeúntes que no pagan. Y enorme y miserable, cual bóveda monstruosa de una ciudad que no da pan sino sueños rotos, sin fin de arterias resquebrajadas y esperas con frío, sostiénese, decadente, la histórica estación de este personaje protagonista, ciudadano ilustre de la pobreza, monumento torpe y espantoso que transporta nuestra indigencia: estación del Once.
Número trágico por sobre todos los números. Once o eleven, como más le guste. Sírvase su caridad.

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